A guerra devora tudo.

O chão encharcado de sangue

não distingue heróis de covardes,

nem sonhos de cinzas.

Homens simples, arrancados das suas casas,

vestem fardas que pesam como correntes.

Aprendem a disparar antes de entender porquê,

aprendem a matar antes de lembrar quem são.

O medo endurece-os,

a fome desumaniza-os,

e pouco a pouco, deixam de ser homens

tornam-se máquinas de obediência,

marcham como espectros sem alma,

lutam não por ideais,

mas porque morrer é o único erro

que não podem cometer.

A guerra não lhes pertence.

Foi feita por outros,

por aqueles que nunca seguram uma arma,

que nunca sentem o frio da madrugada

entre corpos esquecidos no campo.

Esses, assistem de longe,

enriquecem com cada explosão,

com cada grito abafado pelo estrondo do canhão.

Para eles, a guerra não é tragédia,

é um negócio.

E quando a poeira assenta,

quando a terra engole os mortos,

os que sobreviveram não voltam para casa.

Porque a casa ficou para trás,

junto com a parte deles

que um dia soube o que era ser humano.