Há uma tristeza serena nas livrarias de rua. Elas permanecem ali, como velhos sentinelas de papel e tinta, resistindo ao tempo e à pressa do mundo. As montras já não seduzem como antes, e o tilintar da porta ao abrir tornou-se raro, quase um eco de um passado onde os (...)

  Dizem que pôr termo à própria vida é um ato de covardia. Outros sussurram que é coragem — coragem de enfrentar o desconhecido, de virar as costas a um mundo que pesa demais. Mas talvez não seja nem uma coisa nem outra. Talvez seja apenas o grito silencioso de (...)

  Os rostos desapareceram. Substituídos por retângulos brilhantes, lentes negras, círculos perfeitos que nos observam mais do que nós a eles. Na imagem, ninguém olha para ninguém — apenas para o pequeno oráculo de vidro que carregam como uma extensão da própria (...)

  Falar de amor é fácil. O mundo está cheio de palavras bonitas, declarações grandiosas e promessas ao vento. Mas de que valem as frases se não há gestos que as sustentem? O verdadeiro desafio não é dizer que se ama, mas viver apaixonado. Viver apaixonado não (...)

  O mixomiceto, essa poça ambulante de sabedoria sem cérebro, atravessa o mundo com a calma de quem já resolveu tudo o que tinha para resolver. Observa o alimento, calcula o trajeto mais curto e segue em frente, sem dramas, sem desvios existenciais e, sobretudo, sem (...)

  Caminhamos sobre o chão como se ele fosse apenas cenário, e não o corpo que nos sustenta. Selamos a terra com betão, asfixiamos-lhe o fôlego com asfalto, e chamamos progresso ao silêncio do solo que já não respira. As raízes, antes mensageiras de vida, agora (...)