O velho Ibrahim sentava-se todos os dias no mesmo banco da praça, alimentando os pombos com migalhas de pão. Ao seu lado, sempre estava Elias, um jovem de olhos atentos e alma inquieta. De origens distintas — um muçulmano que carregava as marcas do tempo na pele e um (...)

Chamam-nos a peste grisalha, esse enxame de cabeças prateadas que ousa ocupar espaço no mundo como se ainda tivesse direito a ele. Acordamos cedo – não por gosto, mas porque os joelhos fazem questão de nos lembrar que dormir mais do que seis horas é luxo de (...)

  O passado é um velho casarão em ruínas, onde as paredes guardam segredos de tudo o que fomos. Há ali memórias inscritas como musgo nas pedras, algumas suaves como a luz filtrada por vidraças empoeiradas, outras afiadas como pregos esquecidos no soalho apodrecido. (...)

  A juventude e a velhice sempre se olharam com desconfiança, como se fossem inimigas naturais. O jovem, com a sua sede de mudança, vê no idoso um guardião de tradições ultrapassadas, um freio para a modernidade. O velho, por sua vez, observa a impaciência da (...)

  Sentado à beira da estrada, o velho observa o tempo como quem já não lhe pertence. A vida, agora, é uma sucessão de dias iguais, pálidos como a poeira que repousa na sua pele. Não tem casa. Não tem pressa. O que tinha, perdeu. Ou talvez tenha deixado para trás, com (...)